POST VARA CURTA

Só pra dar um cutucãozinho no blog pra ver se ele se mexe...

ETÍLICAS EM DIA INÚTIL

Adoro cães, especialmente os de raça (indefinida). No domingo que passou, estávamos, o Vanuti (amigo de longa data) e eu, em sua mais nova morada, degustando socialmente algumas (muitas) Schin's geladíssimas, muito bem acompanhados por seus dois imponentes Rottweilers, quando me sobreveio uma bela constatação alusiva ao universo canino, digna - creio eu - de registro cá no [b]:

"Puta crueldade o que fazem por aí com alguns cães! Em nome de uma estética totalmente questionável, cortam-lhes, quando ainda filhotes, a cauda [não utilizei o termo 'cauda', claro... utilizava o sonoro 'rabo' no colóquio em questão, mas, na presente transcrição, optei por algo mais delicado e que evitasse qualquer ambigüidade de sentido, ok?]. Mal sabem, tais facínoras, que nesta irracional busca pelo belo, extirpam o que de mais belo pode o cão expressar: seu sorriso. Amputam-lhe o sorriso! Cães sorriem com a cauda!"

Putz! Imaginem se estivéssemos bebendo Kaiser Gold!

REFLEXÕES PÓS-VERBORRÁGICAS

Tem vezes em que eu escrevo coisas que, para mim, não fazem o menor sentido, mas que, talvez, para alguém, possa fazer todo. As palavras só passam a fazer sentido quando há alguém para, à sua mais íntima maneira, senti-las.

Não quero, com isso, dizer que o post anterior seja necessariamente o caso. Mas pode, também, perfeitamente sê-lo.

CARNE PODRE QUEIMADA

Hoje eu quero, subitamente, sair de casa - tão subitamente de me espantar comigo mesmo, de me estranhar, mas dar de ombros ao espanto e ao estranhamento e seguir. E o farei pela porta da frente, como nunca o fizera até então. Sempre escapuli pela submissa e taciturna porta dos fundos, o imponente umbral da vassalagem. Hei de sair batendo violentamente a porta da frente - nestes momentos, todo alarde é surdo -, e sem a prosaica preocupação de passar-lhe a chave.

Seguirei em marcha firme, de pés descalços, investindo obstinadamente pelas ruas, ruelas e avenidas da cidade. Darei preferência às não asfaltadas e sem passeios públicos, de pedras pontiagudas, irregulares e contundentes. Quero sentir a cidade em minha carne, dilacerando as solas dos meus pés, fazendo-os sangrar. Quero deixar pegadas de sangue para que, por medo ou por asco, ninguém as queira seguir, pois não conduzirão a nada que não à patética figura de um andarilho que agoniza na alma e anseia purificar-se na dor.

E no retorno, aí sim, deslizarei por sobre o asfalto. Asfalto quente, incandescente, próprio das candentes tardes de dezembro. E o betume abrasador há de cauterizar as feridas abertas - únicas e fiéis companheiras nesta jornada autoflagelante. Irracional, talvez, porém inequivocamente necessária.

Ao chegar, chutarei violentamente a porta da frente de casa e, na maior sem-cerimônia, prostrar-me-ei ao chão da sala. O abjeto aspecto de cão sarnoso e pestilento abriga, então, uma alma sã.

A fedentina de carne podre queimada vem tão-somente dos meus pés, não mais de mim.