FARDA

Não me venham com sonetos

Falas-finas, madrigais

Nem, tampouco, com agouros

Vaticínios e que tais

Não me comovo mais

Nem tenho medo

Meu couro já está curtido

Duro, espesso, doído

Minha alma, impenetrável

O olhar, vitrificado

Os sentidos, insensíveis

E os punhos, cerrados

A vida é assim:

Leva a poesia

Prescreve a analgesia

E farda-nos para viver

E para morrer, um dia.